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¿ TODAVIA NO TENES TU SITIO ?
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Noctis Vitae
Enviado por Alhena el Lunes 17 octubre a las 19:44:09
(78 Lecturas)
 Publicado en la Categoria: Literatura |  |
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Sofocada la noche espera en vigilia el susurro del Sol, protegida de toda violencia estelar con un ejército de estrellas kamikaze dispuestas a absorber a su enemigo, de ser necesario, con tal de que el Caos no sacuda a la ya perturbada negrura. Cronos no ayuda en mucho, parece distraido jugando con dos o tres Universos más a que el Apocalipsis se acerca y se olvida que en esta realidad cada segundo es más valuado que cualquier otro metal precioso. El Gallo de Oro está listo para despertar a la parte del mundo que le corresponde con su cantar de luz y torturar a un puñado de vampiros que desean no aparezca por sus caminos. Aún así la noche sigue sin poder respirar. La han apuñalado unas horas antes en el pecho y su pequeño y débil pulmón no logra conservarla con vida. Apenas si pronuncia sus últimas palabras a quienes más la admiraron en sus minutos más oscuros y les regala una sonrisa gélida que contiene una breve promesa de volver si el Eterno la restaura mientras el reinado del Sol dura.
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Nadie - Alguien
Enviado por Alhena el Lunes 17 octubre a las 19:43:47
(79 Lecturas)
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Cuando no hay nadie entre la gente es a ese nadie a quien más uno busca. Rostros formados por rasgos similares, él debe de estar entre ellos, inconfundible. Son los ojos del cuerpo quienes se empeñan a seguir las reflexiones. Es el ser interno quien se empeña a permanecer dormido, renuente a identificar a su semejante entre los muertos. Siguen los pasos sin sentido y sin rumbo, tropezando con pies ajenos y empujando cuerpos extraños. Perplejo. Sin voluntad alguna ¿cómo se me pudo ocurrir salir en este estado?. Niega con la cabeza cubriendo la dignidad perdida y hasta con cierta vergüenza su rostro con una mano. ¡Ahí está! Pudo haber sido. Ningúna imagen puede ser tan fiel como el ideal al cual se busca. Quisiera preguntar por su nombre, sin tan sólo lo supiera... aún así ¿alguien lo conocería? ¿Cómo alguien puede conocer a nadie? Salgo del bullicio. Ya por calles vacías sólo estoy mi sombra y yo. Se hace de noche y puedo ver ahora más que antes. Veo mis sueños danzando del otro lado de la acera y se acercan cual alebrijes mal hechos tratando de perturbarme. Apenas si logro escaparme, cobran una apariencia similar a la mía ¡y no soy yo! Espejismos de enredos que he tenido con Morfeo, y por no querer caer de nuevo en sus garras me hundo en la miseria del olvido propio. Pasará más de una noctum antes de que sucumba. Nadie me encuentra en estado deprorable, infame, paupérrimo... de nada sirvió todo el make up, los preparativos de esa velada perfecta. Todo resulta una farza. Nadie sólo me buscaba para burlarse de mi desventura, jamás hubiera querido encontrarme para otra cosa. Nadie no existía,. hasta que mi obsesión por crearlo haya resultado en un contrincante de circo, aclamado por todos sólo por novedad. Una vez que nadie sea excluido, pasado de moda, fuera de los cánones deseados,
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!Qué lástima!
Enviado por leopinao el Domingo 24 abril a las 04:58:38
(40 Lecturas)
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Se quedó en mis labios.
Rozando mi aliento.
Respirando mi respiración.
Se quedó en mi piel.
Transpirando por mis poros.
Derretida entre mis dedos.
Se quedó en mi cabeza.
Tan difícil de sacar.
Ensortijada en mi cabello.
Se quedó en mi consciencia.
Alterando mis esquemas.
Socavando mis principios.
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DEL BUEN AMAR
Enviado por JUAN el Domingo 24 abril a las 04:58:09
(38 Lecturas)
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“no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando”
OLIVERIO GIRONDO, ESPANTAPAJAROS (Al alcance de todos)
Nada como un rostro excitado
unos ojos enamorados y una
boca abierta como media luna;
Bella, roja y con sabor a pecado.
De un cariño inconmensurado
de un vasto amor de gran dulzura.
Y un dejo; que perversión augura,
de un púber y tierno amor censurado.
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ARIA COTIDIANA
Enviado por JUAN el Martes 30 junio a las 17:53:02
(466 Lecturas)
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“La perversión poética de las palabras está en la línea de una belleza infernal de los rostros o de los cuerpos, que la muerte reduce a nada”.
GEORGES BATAILLE, EL CULPABLE. II El Atractivo del Juego.
Con una naturalidad perpleja
Declaro; con arrobo, ¡soy ninfómana!
Me tomo en sus bellos brazos y me amo
Paso siguiente; lo volvió a hacer.
Preciosa, temblorosa; ¡lujuriosa!
-Con su tacto desbordando ternura-
Insaciable y con los labios ardientes
Destrozo mi poesía con su boca.
Como cadáver que ya es recuerdo
-Y la mirada melancolizada-
Rodeada de sentimientos efímeros
Sonriendo sínicamente todavía.
Tranquilizando su desasosiego
Y recostada sobre mi poesía.
Como vil cortesana del lenguaje
-Los labios atropellados de ansiedad-.
Hiere al viento con su desnudes.
Como flor del sueño y de la noche.
Destruyendo el silencio con sus besos
Y cayendo en heroico mutismo.
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UN SUEÑO EN EL ESCUSADO
Enviado por Liz el Lunes 08 junio a las 00:23:57
(172 Lecturas)
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A las afuera del café todos se reúnen, hablan de los pormenores transcurrido el día anterior, se ríen despavoridamente por las curiosidades de un cliente que al parecer los tragos le hicieron una mala jugada, mas sin saber como indagamos en la directrices del destino, ellos esperan la hora para comenzar a trabajar. Lucy tiene dos meses sin recibir su periodo menstrual pero como no le he extraño, ella sigue las fiestas, a su diecinueve años pretende tragarse el mundo y vomitarlo de un tirón, pasearse por cada parte de su cuerpo ese futuro reprimido que doncellas en las noches de orgías no pudieron detener en esas camas infectadas de olvido. Pero alguien estaba creciendo en su vientre, en silencio, para no despertar los pensamientos suicidas de aquellos que acechan detrás de los muros de la vergüenza. Los amigos como siempre se reúnen después de la jornada para beberse unas cervezas en los bohémicos rincones de la ciudad, allí por el momento olvidaban sus temores, sus crisis tanto emocionales como económicas y Lucy en su arrebato floretea su cuerpo al mejor postor, para ella la belleza se conjugaba de una forma inusual, dos tragos y unos pesos para el final. Algunos de ellos volvían a sus andadas, el sol les multiplicaba sus resacas, al parecer no tenían otro fin mas que el sueño.
Lucy está sorprendida que la limpieza de Dios no ha llegado a su vientre, que entre sus piernas el mar de la fecundidad no ha ido a parar como siempre al vertedero improvisado del barrio, y esto la está atormentando, porque aun siendo toda una mujer, con sus grandes murallas que desinflan al más hostil de los payasos mundanos, que entre sus piernas afloran jardines invadidos de arco iris monosílabos y ecos furibundos, en verdad están sólo un diminuto fragmento que por equivocación de los anarquistas ella aun existe. El ser que se erige en su vientre ha encontrado voces que quieren justificar que la vida en la miseria no es vida, que los papeles tintados de sangre deben legalizar una memoria históricamente infectada del agravio de los que pretenden construir su patria
Al parecer este libro esta lleno de páginas blancas, los ortodoxos como los liberales pretenden descuartizar estas hojas obsoletas y mugrientas, parece como si un batallón de palabras invadiera por momentos togas y birrete, y como juez que pretende mirar desde la oscuridad algunas sotanas aun expenden ese olor a podredumbre, pero Lucy al huir deja una larga secuela de odios y falsedad, no pretende mas que descargar su carga, carga que nació de las noches de bulevar, de los ritos de amor, un amor enajenado, di sorbido entre sábanas de colores muertos, tan sólo un amor que plagio el amor. Y él buscando en el diccionario la definición de la palabra Mamá, buscando una excusa para quien nunca se excusó, oprimiendo este sueño que al parecer irrumpirá como mosca en el telar, tan solamente pidiendo una oportunidad, talvez que lo dejen llorar.
Esta noche al parecer los perros de la ciudad predicen un crimen, sus aullidos hacen correr los duendes que se ocultaban entre los maleficio del insomnio, hacen que los muertos se increpen en las tumbas que fueron desalojadas en noches de lluvias turbias, y como inquilino que pretende huir de sus deudas, quien habita en su vientre se oculta en el rincón más oscuro de su alma. Ella, Lucy da rienda suelta a su acto, mira hacia el escusado, al parecer este camino se ha vuelto largo, y que diría en su última peregrinación el apóstol Pablo cuando el camino aun siendo espinoso parecía estar revestido de flores, pero los actos reflexivos no existen y Lucy irrumpe en el escusado, y el inquilino se aferra como héroe a su verdad en el paredón para fusilar en post de la patria nueva, y ella abre su jardín de rosas putrefactas, y él en una caída abismal pretende abrazarse a unos sueños corroídos por aquellos hombres que hirieron el tiempo, abrigarse a esta osamenta agujereada por los siglos.
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O T R O R A
Enviado por JUAN el Viernes 29 mayo a las 22:59:05
(94 Lecturas)
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“El hombre echa raíces en su deseo. . . . ”.
PASCAL QUIGNARD, EL SEXO Y EL ESPANTO, El Toro y el Nadador.
Como dos nubes sus túrgidas piernas
Se abrieron; de su centro emerge el astro rey
Candente, encendido e inasible
Lo inconmensurable tiene razón de ser
Bella, como luna, de cuerpo entero
Me brotaron sus senos de las manos
De blanca piel y labios escarlata:
Y desde ahí fue objeto de mis deseos
De bellos pies y estética figura
De abultado sexo sembrado de anhelos
De pasión implacable, como infierno.
Y yo seducido por su cuerpo en ciernes.
Fornicaba como las hijas de Lot
Blanca, fantasmal; casi transparente
Me abismaba al exceso voluptuoso
Y era obscenamente seductora.
Me volví póstumo en sus caderas
Me aferre a la vida de sus pechos
Y caí en lo profundo de su sexo:
Ausente, perdido, ensimismado.
Siempre fue sexual como un buen sueño
-Cercenaba el placer en cada coito-
Su copula desbordante y excelsa
Era vivificante e intensa.
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EL OLOR DEL CRISTAL
Enviado por Liz el Viernes 08 mayo a las 19:43:11
(130 Lecturas)
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Al parecer todos duermen, la noche anterior les dejo por unas horas los ojos brutalmente aislados, intoxicados, esparcido entre unas almohadas rodeadas de lagrimas, la noche se deslizo infaustamente entre los bolsillos de unos fantasmas que pedían algunas dadivas entre estas calles perpetuamente olvidadas. Venían de todo los rincones de la ciudad, aquí se le olvidaba si eran puritanos o malditos, solo ese olor a piel, defecando sueños estériles los unían, los envolvían en las magias de un sexo derrotado, plagaban de semen sus labios, borbotaban cruces invisibles entre sus piernas, y aunque todo esto era el infierno, todo pensaban que esta puerta eran la única entrada al paraíso.
Espanto que no cubre sombra, maripositas noctámbulas acicalando sueños entre luna de mármol, y todavía nadie a despertado, nadie ha querido regurgitar resaca de tiempos pasados, tan sólo han querido sacarse todo ese odio que corre por sus venas, que los lleva al delirio, o quizás a la conclusión de ser inmortal. Esta cayendo la noche, como vampiros se asoman a las ventanas, como sonámbulos se quitan las mascaras y empiezan aullar. Todos en fila de nuevos llegan a este lugar.
-algo de tomar señor
- dos tragos de wisky,
-Gra-goose por favor,
-no, una cerveza es mejor,
-que pierna mas hermosa mi amor.
Esta música que se va filtrando entre las minifaldas y los tatuajes de color mostazas de aquellas maripositas noctámbulas que aun no han despertado de la orgía, de la iniquidad de este cometa de carne.
Al asomarse la luz, la música se inclina como carcelero que irrumpe en el destello de las sombras de neón, los cuerpos monolíticamente lujuriosos se aferran a la danza de los dioses errantes. Y ahora precisamente desde este sillón, no se si son animas que vegetan en la placidez del plasma, o en la desobediencia de unas feromonas heridas por la oscuridad del eco. Y todo este alcohol, todo este orgasmo derramado en bandejas de cristal, esta locura al parecer no tiene fin, porque no tienen fin los sueños en la tierra de nadie. Y Atreyu en la oscuridad, mira hacia la distancia, se abraza de la utopía y el delirio de estas mariposas que derrotan rosas, que derrotan flores y primaveras.
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Femĭna honorabĭlis
Enviado por JUAN el Viernes 08 mayo a las 16:19:16
(137 Lecturas)
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“… el coito y la ebriedad eran los únicos medios que le habían sido dados al hombre para permitirle caer de golpe en la muerte del sueño”.
PASCAL QUIGNARD, EL SEXO Y EL ESPANTO, Parrasio y Tiberio.
Esta parada frente a mi; hermosa.
De dulce y placentera fisonomía
De lúdicos deseos, voluptuosa.
De estéticas formas en Armonía
Es la honorable prostituta, real;
Mujer de protuberante clítoris
Sin aspiraciones de exclusividad
Llena de magia como un arco iris.
Su aparecer y desaparecer
De manera providencial y estoica
Con ese cruzar las piernas de placer
Etérea, displicente y erótica.
Claro producto de la perversión
Más pura, excelsa y religiosa.
Mujer de tan mala reputación
Que ya es una virtud contagiosa.
La mujer que a nadie pertenece
Que asume su natural femineidad.
La que con el amor sueña y crece
La que ama; más allá de la amistad.
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Rumbo a Las Indias internas
Enviado por Alhena el Jueves 07 mayo a las 23:48:58
(251 Lecturas)
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Tras una marcha exhaustiva me di cuenta, después de reconocer mis huellas, que había estado caminando en círculos. No es que hubiera tenido algún punto de referencia, pues en realidad todo alrededor estaba vacío: Solo estaba ese estrecho que embelesada me dedicaba a seguir con la cabeza gacha y sin más ganas de nada. Fue, precisamente ésta, la manera en que me di cuenta que esas pisadas en mi polvoso andar no eran otras mas que las mías. Percatarme de que había recorrido tanto (según yo) para llegar hasta el mismo lugar fue deprimente. Se detuvo el tiempo (que en verdad lo que contaba eran mis pasos), se detuvo la nada (que en realidad era mi mente) y se detuvo el destino (el cual jamás existió). Solo por averiguar acerté a levantar la vista, ya era hora de saber en qué lío estaba metida. Como era de suponerse, llegar a ese número imaginario e infinito de tiempo con la mirada fija al piso, el cuello dolió demasiado y troné mis huesos conforme lo erguía. Entrecerré los ojos al descubrir un halo de luz que procedía de un lugar desconocido. Cubriéndome un poco colocando mi brazo en la frente, miré a la izquierda, derecha, detrás de mí y descubrí que era la soledad de mis recuerdos lo que había hecho que me sumergiera en ellos para no dejarlos morir en el olvido. Habituándome al hermoso contraste entre el negro profundo de la nada y la luz brillante del pequeño circuito pude abrir más mis ojos, ya sin temor a la ceguera.
Una energética ráfaga de viento llegó por la derecha e hizo reaccionar mis sentidos, mi cabello se enredó un poco en mi rostro provocando que girara un poco mi cabeza a favor de él para evitar la incomodidad, mientras que, con mi mano, trataba de regresar esas alargadas y acumuladas células muertas de vuelta tras la oreja. Sin embargo, percibí un aroma que captó mi atención y curiosidad. Un ligero aroma a rosas provenía justo de donde la corriente. Instintivamente traté de averiguar qué era aquello. Después de tantos áridos pasos dados era increíble poder hallar a lo lejos una rosa, una floreada y hermosa rosa. Era extraño encontrarse, entonces, con tal espécimen pero, sin dudar, lo más extraño era que estaba estratégicamente colocada al inicio de otro camino, intacto, del cual sólo podía ver si acaso algunos metros. Puede que antes el camino no hubiera estado ahí antes, o que yo haya estado ciega y lo haya ignorado.
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FANTASMAGORIA FEMENINA
Enviado por JUAN el Viernes 03 abril a las 00:03:27
(154 Lecturas)
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“Indulgente con los amores no tanto fáciles sino independientes e ilegítimos”
CARTA A LA PRESIDENTA, Théophile Gautier.
La anodina y escrupulosa moral
Procaz, es procreadora de estupro.
“nada menos casto que la castidad”
Y la esterilizadora decencia.
Solo, para los penates del sexo
El amor verdad es coito infinito
De ahí; el “linaje espermático”
-La fascinación del libre deseo-
Dichoso el hombre vituperado
Complaciente, obsceno e indecente.
Poseso de suerte y de voluntad
Ya que la suerte es; la fuerza del amor.
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Tal vez...
Enviado por jax el Miércoles 01 abril a las 17:49:35
(149 Lecturas)
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La mejor inspiración
sale del alma
no espera recuerdos
para vestir de letras, por lo menos
a un bosquejo.
El mejor momento
es en la madrugada
con el frío artificial
Alumbrados
por la oscuridad y el humo…
del silencio.
El mejor tema
Rastrilla las venas al pensarlo
se reanuda en cada verso
y aun, sin saberlo
se escabulle entre los dedos.
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El Extraño
Enviado por Alhena el Martes 31 marzo a las 00:33:17
(221 Lecturas)
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“Veo un mundo entero en tus ojos. No creía, hasta que llegaste a mí.” Alhena
Mi corazón encerrado, desvalido, recogido y engañado se encontraba en la esquina de mí, con la mirada perdida, absorto en su miseria: Autista. Estaba rodeado de cuatro suaves muros acolchados: seguro, cálido. Días antes había intentado suicidio. Decidió dejar de latir, decidió dejar sin sangre a todo mi ser. Detuvo sus movimientos: no más sístole, no más diástole. Enloqueció. Gritó de furia, de coraje, de decepción. Se arrancaba las membranas, lloraba dulces gotas carmín... y cayó. Como primeros auxilios, fue llevado en una camilla inmediatamente al hospital más cercano cuando noté la falta de oxígeno, cuando mis órganos comenzaban a entumecerse, cuando mi brazo izquierdo sintió su tristeza. La ambulancia no tardó más que un abrir y cerrar de ojos. Con una mascarilla y sus ojitos cerrados, pálido, lo trasladaron. Quería abrazarlo en el camino, quería decirle que no importaba lo que haya sufrido, que siempre estaría yo para él, que a fin de cuentas sólo nos teníamos el uno al otro. No me lo permitieron. Sentada, tomándolo de la mano, llegamos. Nos guiaron por un pasillo donde todo estaba oscuro, al voltear la mirada, no había nada ni nadie más que la sala de urgencias. Un sólo foco de luz sofocante, colgado del techo y tambaleando, iluminaba ese cuarto. La ansiedad me corroía por dentro ¿Cómo no iba a desesperarme? No nací para paramédico, no tenía herramientas, no sabía qué hacer, por dónde empezar. Mis fuerzas se agotaban, estaba a punto del desmayo... De pronto, todo desapareció.
No sé cuánto tiempo pasó, pero cuando desperté, corrí en búsqueda de lo que me hacía vibrar, de ese pequeño al que recalcitraba cada que me dejaba caer. Busqué sus pequeños pasos por si hubiera huido de mí, sus huellas, algún indicio, mas solo estaba esa puerta con la diminuta ventanilla. Me asomé, de puntillas y con mis manos en el marco. Pasé un largo rato observándolo hasta que me sacó del trance el sonido de unos pasos. Un ser extraño se acercó a mí vestido de blanco: guantes, zapatos, bata... Sólo un tapaboca contrastaba su inmaculada presencia. Traía en la mano un papel el cual me extendió. Lo tomé instintivamente viéndolo con extrañeza. Al alzar la vista, el doctor había dado ya media vuelta para alejarse lo más pronto posible con sus manos en los bolsillos. "¡Doctor!" le llamé. Quería darle las gracias, preguntar qué había sucedido. Se detuvo. Agachó la cabeza y miró sobre su hombro. Retiró con cuidado el tapaboca y me miró. Esbozó una ligera sonrisa, mas fue así cuando noté sus ojos rojos, llenos de llanto. Mi sorpresa me congeló por completo: Era yo. Volvió a colocar el tapaboca y siguió su rumbo hasta perderse en las sombras y hasta que no pude escuchar más sus pasos. Arrugué con fuerza el documento que me había entregado pero mi curiosidad me hizo extenderlo de nuevo. Estaba un poco mojado por mis lágrimas pero comencé a leerlo:
"Diagnóstico: Depresión psicótica aguda y demencia. El paciente llega en estado de shock a terapia intensiva después de un intento de suicidio. Aorta desecha. Se le suministran diferentes medicamentos de prueba y se le restauran sus funciones primarias después de varias operaciones. Reacción lenta pero favorable. Se le mantiene con suero ya que rechaza alimentos. No hay respuesta a funciones secundarias tales como sentimientos. Se mantiene en observación para tal caso. Se recomienda se le mantenga al margen de cualquier situación estresante o que lo altere para evitar alguna recaída."
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A mi amigo el grande
Enviado por Liz el Sábado 28 marzo a las 00:30:38
(125 Lecturas)
Publicado en la Categoria: Literatura | |
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Quiero trasladarte a ti y a tu alma,
Trasladarlos de las estresantes calles de Manhattan,
recobrarlos de las ruidosas horas de Wall Street,
despojarlos de la iniquidad Apple and Body blake.
Quiero descontaminarte, ahuyentar
esas luciérnagas invisible
que pueblan el Central Park
y sentarme a tu lado y hablar de tiempos lejanos,
bañarnos de risas y hortelanos.
Y traerte hasta aquí,
arrullarte entre flamboyanes y cigarras,
perpetuarte sobre la magia inexorable
del Morro, para desvalijarle a New York de sus sueños y recuerdos,
porque tan sólo quiero, que nunca muera en mí.
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¿Y ahora qué?
Enviado por Alhena el Domingo 22 marzo a las 16:47:55
(121 Lecturas)
Publicado en la Categoria: Literatura | |
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Estamos aquí, esperando a que sucedan las cosas. Y aunque no pretendemos movernos, el único contacto entre nosotros es el visual. La misma pregunta cruza por nuestras mentes, y de manera silenciosa aguardamos a que nuestros ojos hablen en vez de nuestras bocas: No queremos que el abismo creado en tan pocos centímetros se vuelva infernal si emitimos guturales sonidos; incomprensibles, inútiles. "¿Y ahora qué?" Como eco regresan las palabras a los rincones de nuestro cerebro. No procesa ni un ápice de nuestros sentidos; no se ordena ni responde.
Temerosamente, vamos acercando nuestras manos, y una descarga eléctrica petrifica nuestros cuerpos. Ya no hay remedio. Sin un abismo, sin un eco, sin esperanzas y con los ojos cerrados. Susurrándome al oido gastas tus escasas energías: "¿y ahora qué?"
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